Tutto è cominciato ieri quando mentre canticchiavo allegramente una canzone un tipo si blocca a guardarmi con l’aria di chi pensa “ma da quale cazzo di pianeta arrivi tu?”
Lo fisso un attimo, poi realizzo. Sto facendo dei pacchi da spedire ai clienti in magazzino, stretta nel mio abitino nero con un sandalo da urlo mentre canticchio Fuel dei Metallica.
Mi guardo un attimo intorno e capisco ancora una cosa, sconvolgente: sono diventata quello che mia madre adorerebbe. Quello per cui ho sempre litigato con lei. La parte peggiore di me stessa.
Una donnina organizzata. E che lavora nel marketing.
Santo cielo non è possibile. Hanno ucciso il mio stile hip hop, reciso la mia vena punk, e piegato la mia anima rock. Sono quello che a 18anni mi dava il voltastomaco: una dal tacco alto e media plan sotto il braccio. Ma s’è mai vista una in tacchi alti che fa la rivoluzione?
Non doveva finire così. Dovrei essere a fare il thomas a Brooklyn, punkeggiare a Londra, o al massimo essere la nuova Jane Maas se proprio avessi voluto mettermi dietro una scrivania.
Non è così che avevo previsto il tutto. È fine giugno; dovrei essere sdraiata al sole mezza nuda con una canna in mano, la Kessi di fianco e i Boyz II Men nelle orecchie.
Valeria vuole portarmi a un festival, Serena mi tenta con una vacanza da tatuaggio sulla pelle, Stefania vuole trascinarmi a Cuba per riprendere da dove avevamo lasciato…mentre invece sto qui seduta a chiedermi quale sia il fornitore migliore per una brochure.
Rivoglio le mie stan smith, i miei baggy pants e il berrettino calcato sugli occhi. Mi riprendo la mia verve.. vi avviso, ritorno a New York.
Abbiamo solo 4 minuti per salvare il mondo. E io ce ne metto 3,58 a spegnere il computer e riordinare la scrivania. Sono fottuta!
oh noh santoh cieloh
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